Aunque de niño leía cómics –diría que Thor era el que me gustaba más, no me preguntéis por la abominable adaptación cinematográfica– yo tenía otros superhéroes. Los míos eran de carne y hueso, aunque a veces parecían auténticos colosos, inalcanzables e infinitamente admirables a los ojos de un crío. Gigantes venidos de otros mundos, capaces de desafiar las leyes de la física, reírse de la gravedad y poner del revés toda lógica. Y eso, poca broma, a pesar de las indumentarias de los 80. Dos de ellos, acaso los mejores –lo siento, pero His Airness nunca alcanzará ese nivel estratosférico en mi memoria– eran Earvin ‘Magic’ Johnson y Larry Joe Bird. Grandes culpables –habría muchos más posteriormente claro, como el “gancho del cielo” de Jabbar, el Barça de Epi y Solozábal, la cruel e imbatible Jugoplastika, “mis” lituanos con la camiseta de los Grateful Dead, el irrepetible Dream Team, el infierno de Salónica con Gallis, Drazen, los bailes de Olajuwon, la “computadora” de Stockton–, de que la versión pre y púber de este humilde redactor tuviera al baloncesto en un permanente altar. Uno que, junto a música y libros, hoy continúa inamovible –Steph Curry el último eslabón de la cadena–.