Ya os avisamos que volvíamos en breve con la segunda entrega del «Especial recomendaciones navideñas 2023». Hoy las propuestas se centran en la ficción y, aunque nos ha salido particularmente de género negro, por estas doce recomendaciones también hay clásicos, ciencia ficción, féminas en la cresta de la ola literaria, narrativa existencialista, beatniks, y relatos. Mucho donde poder elegir y que comentar, así que… ¡comencemos!

El ritme de Harlem, Colson Whitehead, (Edicions del Periscopi, 2023)
Arrancamos esta segunda entrega del «Especial» con el multipremiado autor de El ferrocarril subterráneo (2017) y Los chicos de la Nickel (2020), se adentra en esta su octava novela en el racismo y la corrupción que se producen en los actos cotidianos. El ritme de Harlem (El ritmo de Harlem, Random House) se estructura en tres entregas, cubriendo un período corto de tiempo, entre 1959 a 1964. En la primera, se muestra la facilidad con que se puede caer en un delito. En la segunda se considera el ascenso criminal. Y en la tercera se atiende a si se debe dar un paso al frente para ayudar a los demás. Whitehead sigue a Ray Carney, hijo de un mafioso local, que trata de hacer lo correcto hasta que las circunstancias le ponen en una encrucijada, cosa que permite rastrear las carencias atávicas del sistema. Una vez más, el autor pone de relieve las desigualdades y la discriminación racial de una época cuyos ecos todavía resuenan, en una novela criminal cargada de humor con la que consigue laminar algunas reglas del género negro. Se siente el pulso de Chester Himes y de Donald Westlake. Miquel Queralt 

La campana de cristal, Sylvia Plath (Literatura Random House, 2023)
Para los que buscáis un clásico, Random House ha publicado este otoño una edición conmemorativa, preciosamente editada e ilustrada por Sonia Pulido, de La campana de cristal con motivo de su 50º aniversario. La única novela de Sylvia Plath, aparecida originalmente bajo seudónimo —Victoria Lucas—, un mes después de que la poetisa se suicidase a los 31 años, continúa sumando nuevas relecturas y significados. Si la reivindicación feminista es archiconocida, el fatal viacrucis de la joven Esther Greenwood, trasunto de la malograda autora, adquiere ahora una poderosa dimensión respecto a la salud mental y la presión social. Estudio psicológico dotado de un ritmo y tono exclusivos, únicos —una singular poética armada a través del monólogo interior—, estamos frente a una novela desoladora sobre el aturdimiento y la zozobra del final de la adolescencia. Acerca de la imposibilidad de adaptarse. De la frustración de querer abarcarlo todo y la posibilidad de fracasar. Y la angustia de cuestionarse el futuro o el rol —laboral, en las relaciones, en el sexo— que se espera de uno. Algo que en esta era de redes sociales y exposición permanente —particularmente en el caso de las mujeres— resuena con más vigencia que nunca. Raül Jiménez

Las sirenas de Titán, Kurt Vonnegut (Blackie Books, 2023)
Aunque, por supuesto, Kurt Vonnegut también se merecería el marchamo de clásico, su segunda novela nos viene ni que pintada para contar con la ciencia ficción en el «Especial». Escrita originalmente en 1959, en plena «Edad de Oro» del género, Las sirenas de Titán reúne la quintaesencia vonnegutiana: humor, locura, humanismo y —bendito— caos literario. Todo bajo la proverbial mirada ácida, crítica y compasiva —¿bastante menos en esta ocasión?— del autor de Indianápolis. El resultado es «Kurt en busca del sentido de la vida» y nuestro papel en el universo a través de diversos relatos que van y vienen, en consonancia con los viajes en el tiempo y la sucesión de acontecimientos que nos muestran cómo la historia es un continuo… de lo más confuso, eso sí. Y manipulable, muy manipulable. En este caso por aliens —¿os acordáis del mítico «A mi no me mires, yo voté a Kodos»?— venidos por los motivos más absurdos. Y, en un perverso doble juego argumental, por un ricachón con perro e ínfulas —mucho antes que Elon naciera— convertido en omnipresente y, claro, presto a crear su propia religión —dadle tiempo al señor X— que apesta, —oh sorpresa—, a dinero. Una cáustica reflexión sobre capitalismo y religión, que coartan el rasgo humano, junto a la empatía, más valorado por Vonnegut. La capacidad de pensar por uno mismo. Raül Jiménez

La casa de caramelo, Jennifer Egan (Salamandra, 2023)
No abandonamos del todo la literatura especulativa, pese a que la distopía de la reputadísima Jennifer Egan acaba en el cercano 2035 y está tan pegada a la realidad que cualquiera que se sumerja en su algo oblicua, sin embargo vívida prosa, debería alistarse en la «Gran Dimisión» mañana mismo, especialmente si su trabajo tiene algo que ver con el dichoso algoritmo —¿o sea, prácticamente todos—. Emparentada con Olvídate de mí y Her, La casa de caramelo es una taciturna novela que cavila sobre nuestra vida digitalizada y sin privacidad —¿tampoco historia?— mediante un alambicado cruce de caminos alrededor de la brillante —¿he oído devastadora?— idea del emprendedor tecnológico Bix Bouton, otro genio jodidísimo por dentro: «Aprópiate del Inconsciente», una aplicación que externaliza la memoria y nos permite compartir recuerdos —disclaimer, los demás también—. Egan se luce a nivel narrativo con una pasmosa polifonía de registros, haciendo brotar de una pluma refrescantemente imaginativa —cerrando el círculo temático y estilístico con El tiempo es un canalla, la novela que le dio el Pulitzer en 2011— a una serie de personajes en busca de una conexión REAL en un mundo cada vez más hiperconectado —¿alguien ha dicho invasivo?— y, paradójicamente, vacío. Raül Jiménez

La conejera, Tess Gunty  (Sexto Piso, 2023)
Más indagaciones literarias fragmentarias sobre el solipsismo y la soledad de nuestra era. El celebrado debut de Tess Gunty, ganadora más joven en la historia del National Book Award con esta novela que, a menudo, da la impresión de ser una colección de relatos de lo más diversos, —incluyendo necrológicas, poesía o un formidable capítulo narrado a modo de tira cómica con ilustraciones de su hermano Nicholas—. La amenaza de novela caótica está ahí, pero Gunty tiene un ancla formidable para contrarrestarla: Blandine —antes Tiffany— Watkins. Un personaje mayúsculo, contagioso, hiperactivo —su mente va a velocidades sónicas— e hiperactivista, omnipresente en la novela. Una etérea, no obstante locuaz como pocas, chica de 18 años en pos de trascendencia y resistencia. Abrazando la mística de Hildegarda von Bingen y, a la vez, todo tipo de luchas, en particular confrontar el enésimo plan urbanístico-pelotazo que amenaza a los inquilinos de ese modesto edificio titular de Vacca Vale, Indiana —otra fantasmal ciudad industrial del Cinturón del Óxido—. Una «indignada» ante un mundo en que puedes saber todo lo que sucede en el extremo más recóndito del planeta en segundos, pero donde no conoces —de hecho, huyes— a tu vecino. Lo colectivo frente al aislamiento en una brillante y correosa sátira coral sobre nuestra sociedad enloquecida. Raül Jiménez

El verano que lo derritió todo, Tiffany McDaniel (Hoja de Lata, 2023)
Gótico sureño… en el Medio Oeste americano. Un pueblo de ambiente anodino, una familia con una vida sin grandes sobresaltos. Todo parece apacible en la escena que nos plantea Tiffany McDaniel hasta que aparece el Diablo. Sí, el «Señor de las Tinieblas». Belzebú, el ángel caído. Y con él llega el calor, abrasador y correoso, que se torna un personaje más, que asfixia, corrompe y aplasta. Y esas pequeñas cosas que antes se vislumbraban, retazos de maldad, violencia, soledad y tristeza, empiezan a agrandarse y acelerarse cual bola de demolición —gracias a un ritmo particular, bien marcado por McDaniel, va permeando esa sensación de «ya sabíais que estaba ahí»—. Poco importará que el «Señor del Averno» apenas sea un adolescente al que señalar con el dedo como el mal encarnado. El verano que lo derritió todo es una afilada metáfora sobre el peso de la religión en nuestras vidas —la lucha eterna del bien contra el mal, el fanatismo desfermado— por la que también se cuelan el racismo, la marginalidad y la ignorancia más rampante—. ¿Lograrán los protagonistas la redención? ¿O sus pecados serán más pesados de lo que pensaban? Abracadabrante, mefistotélica propuesta de una autora a quién habrá que seguirle la pista…. Raül Jiménez

Pirineo Noir, María Pérez Heredia (Reservoir Books, 2023)
Entramos en el género negro con una propuesta nacional que viene cargadita. Una escritora metida a investigadora, asesinos en serie, copycats, historias del pasado que se regurgitan en el presente, ajustes de cuentas, choques generacionales, giros inesperados, falsos culpables, turbias subtramas familiares, retazos de crónica negra… Todo ello en un bucólico pueblecito —ficcional— del Pirineo aragonés, As Boiras. Un lugar marcado por el terror causado hace más de dos décadas por los crímenes de varias chicas a manos del «Carnicero del valle». Que se repite cuando éste, ahora un despojo humano, sale de la cárcel y otra chica aparece muerta en similares circunstancias. Con un aroma que evoca a Heridas abiertas de Gillian Flynn y un estilo fresco y ágil, María Pérez Heredia sitúa en esas coordenadas, geográficas y ambientales —As Boiras es personaje clave— a Alice Leclerc, la narradora-autora-detective —su marido es el agente a cargo del caso—. Alguien que, de adolescente, esquivó los crímenes, huyó de la villa y luego escribió la crónica de aquel horror —ganándose el odio eterno del villorrio—. Pero perdió a su mejor amiga, víctima del monstruo —su propio padre—. Y que, muy a su pesar, debe regresar a un hogar que nunca lo fue para desenterrar el pasado y así poder resolver el caso. Amantes del género y las tramas sin desperdicio, haced las maletas… al Pirineo Noir. Raül Jiménez   

La casa del diablo, John Darnielle (Aristas Martínez, 2023)
Ya que nos hemos metido en terrenos muy turbios, enfanguémonos del todo con mi admirado John Darnielle —prolífico líder de The Mountain Goats— y esta obra mestiza, inusual fusión de metaliteratura, true crime, terror gótico y fugas roleras, salidas del HeroQuest o Dragones y Mazmorras —ya llegaréis a «La canción de Gorbonian», ya—. En realidad, terrenos conocidos si uno es fan del grupo —evidente en In league with dragons, lo satánico y siniestro siempre han estado presentes en su cancionero— o ha leído incursiones literarias previas como Lobo en la camioneta blanca, aquí exacerbados en un relato-matrioska repleto de capas y tramas paralelas. La casa del diablo requiere una estimable dosis de concentración lectora para no perdernos entre referencias crípticas, imaginería fantástica y callejones sin salida narrativos. Si se logra, la recompensa es enorme, topándonos con un relato de gran precisión psicológica que revisiona sagazmente la California de Raymond Chandler. Sus lacónicos detectives, reemplazados por otro Chandler, más reflexivo, capaz de cuestionarse su papel como cronista de unos Estados Unidos marginados. Donde no llega el glamour, pero sí la culpa, los problemas heredados de la adolescencia o las perspectivas socioeconómicas de mierda. Y el crimen. Ficción basada en hechos reales, explorando géneros, lo oscuro y lo inasible. Raül Jiménez

Les urpes de l’àguila, Karin Smirnoff (Columna Edicions, 2023)
El 2015, David Lagercrantz fue escogido por los herederos de Stieg Larsson para continuar la serie Milennium, con tres volúmenes más a añadir a los tres primeros del autor inicial. Les urpes de l’àguila (Las garras del águila, Ediciones Destino) supone entonces la séptima estación en manos de una nueva pluma. Lisbeth Salander parece que está en buenas manos. Karin Smirnoff (1965), fotógrafa y periodista de formación, una autora suficientemente valorada en su país, es la encargada de desarrollar el personaje, pues ha firmado por este y dos libros más. El tema central es la implantación de la energía eólica en el norte de Suecia y el impacto que supondrá la destrucción de grandes extensiones de terreno boscoso para la población. Más los depredadores financieros habituales. Las promesas son dinero fácil y rápido para aquellos que estén a favor. En las relaciones personales, Salander conoce a Svala, una preadolescente que resulta ser su sobrina. Y es rematadamente inteligente, personaje que cabe suponer crecerá en la nueva entrega. Su debut procura un dinamismo renovado a la saga, que contrasta en esta entrega con un Mikael Blomkvist falto de energía. Las señales de cansancio asoman a su alrededor. Las cotas de violencia dejan espacio a los nuevos personajes, que saben que con energía eólica o sin ella, sus vidas no son el paraíso. La corrupción llama a sus puertas. Miquel Queralt 

West 11, Laura Del-Rivo (Colectivo Bruxista, 2023)
Seguimos con el crimen, pero de forma secundaria, en realidad coartada de una novela existencialista y generacional. El último, encomiable intento del Colectivo Bruxista por recuperar otra joya de culto de la Inglaterra bohemia sesentera. Publicada en 1961 y olvidada igual que su enigmática autora Laura Del-Rivo, West 11 recuerda a Baron’s Court de Terry Taylor —ambos autores compartieron (sub)escena, fotografía de Ida Karr y, ahora, feliz rescate Bruxista—. Una suerte de hermana mayor, porque su Joe Beckett podría ser un trasunto del púber anónimo de la obra de Taylor, que pasa del trapicheo con las drogas a subir la apuesta a niveles dostoievskianos. El asesinato como oportunidad para dinamitar una existencia sórdida, disasociada, entre trabajos alienantes, relaciones banales y nocturnidad bajofondil en la tierra baldía que va de Notting Hill a Earl’s Court. Una trama que insufla dinamismo y sobre la que Del-Rivo plasma esos ambientes del Londres canallesco y sus parroquianos —como ella misma—. Jóvenes que navegan entre el tedio, la angustia y el nihilismo con cierta simpatía por la violencia —no escasean teddy boys y criptofascistas en estas páginas—. ¿Unos flipados de manual, ridículos de cuello alto y fags en la boca? En manos de una autora menor, seguro. Gracias a Del-Rivo, un retrato saturnino y con enjundia de la época. Raül Jiménez 

Los postigos verdes, Georges Simenon (Acantilado/Anagrama, 2023)
Doblete existencialista con esta novela perteneciente al período californiano del autor, conocido sobre todo por su más prolífica creación, el comisario Maigret, llevado al cine y la televisión en numerosas ocasiones. Georges Simenon (Lieja, Bélgica, 1903 – Lausana, Suiza, 1989) es un autor concreto por su sencillez en los caracteres y las situaciones que imagina. En esta ocasión, Émile Maugin, un célebre actor de teatro, surgido de la nada en París, alcanza la cima, pero, ahora, está enfermo. El miedo a la muerte se cierne sobre él. Lo conoce todo el mundo como lo que es: una estrella envejecida, alcohólica y egocéntrica. Como tantas otras celebridades, no ha sido capaz de encontrar sentido a su vida. En esta ocasión, el escritor belga en lengua francesa, buen observador de las pulsiones humanas, lanza un crochet a la mandíbula del lector. Caminos insospechados se avecinan en Los postigos verdes (Les volets verds, 1950). Esa imagen llega a la mente del actor rememorando su primer matrimonio. Su esposa de aquel entonces, Yvonne, siempre soñó en vivir en una casa con postigos verdes. ¿En el crepúsculo de su vida, Maugin será capaz de reconciliarse con él mismo? En 2012, Acantilado empezó a publicar la obra completa de Georges Simenon y, en 2021, Anagrama se suma al proyecto. Miquel Queralt 

La venganza de los dinosaurios, Deborah Eisenberg (Chai editora, 2023)
Y cerramos con relatos, que no podían faltar en el «Especial» —aviso a navegantes, abundarán al comenzar 2024—. Además, introduciendo a una nueva editorial en la sección —transoceánica nada menos, ¡bienvenida Chai!— con, aplausos, colección dedicada a la forma breve cuya primera propuesta le permite a uno descubrir a una sutil maestra del género. En La venganza de los dinosaurios Eisenberg se revela como una cuentista de voz y ritmo muy personales, extremadamente minuciosa, incluso sensorial. Fina retratista y observadora del desconcierto —político, social, moral— norteamericano. Creadora de personajes profundamente confundidos, en shock permanente ante lo que les rodea, también las relaciones afectivas y familiares. Son solo siete relatos, pero aquí hay condensados mundos enteros. Como los del abatimiento adulto que conlleva el inexorable transcurso del tiempo de «El robo». Los estupendos «Sirenas» y el titular de la antología. Dos miradas, la primera desde una óptica infantil, a la familia yéndose a pique, o mostrando toda su extrañeza y complejidad. O la joya de la corona, «El crepúsculo de los superhéroes». Entre muchas otras cosas, el 11-S a través de un grupo de amigos que, en la despedida de su vida en común, rememoran cuando su lujosa terraza se transformó en el privilegiado balcón en el que contemplar el horror. Raül Jiménez

Queda una última entrega, ¡en nada regresamos a la sección con más propuestas!